Le jeune Jean-Marie Déguignet au château de Lezergué en 1848

En ce temps-là, nous quittâmes enfin le Guelenec pour aller demeurer près du bourg, au grand château de Lez-Ergué. Comme auprès de toutes les fermes alors, là il y avait aussi trois petits pen-ty [1] pour des journaliers. Le propriétaire de ce château faisait payer ces petits pen-ty [1] par un certain nombre de journées de travail, tant pendant les semailles et tant pendant la moisson. Sur ce château seigneurial devenu, depuis la Révolution, propriété d'un simple paysan, circulaient alors de nombreuses légendes. Le dernier seigneur de ce château qui s'appelait De La Marche, était, disait-on, le plus terrible et le plus cruel de tant de terribles et cruels seigneurs que les pauvres Bretons ont connu. On montrait encore l'endroit où il faisait pendre ses manants par haine, par colère ou par plaisir. Il y avait auprès de là les ruines d'une vieille église où ce seigneur faisait célébrer la messe tous les dimanches, à laquelle tous les paysans d'alentour étaient tenus d'assister sous peine de mort. Au milieu de la messe, il entrait avec son cheval, et ordonnait au curé de communier la bête, puis faisait le tour de l'église en faisant piaffer son cheval sur les malheureux prosternés qui ne pouvaient bouger ni rien dire. Il entretenait chez lui une quantité considérable de pigeons, qui ravageaient toutes les semences et les moissons des environs, sans que personne puisse se plaindre sous peine d'être pendu immédiatement. Enfin, à force d'en faire, il finit lui-même par se casser le cou en tombant du deuxième étage du château dans le premier. On m’a montré plusieurs fois l'endroit d'où il était tombé, et [on] racontait alors qu'on [n']avait jamais pu plancher cette extrémité ouest du deuxième étage, les planches ne restant pas en place. Je ne sais pas si [on] l'a planché depuis, mais en ce temps-là, il ne l'était [pas], et personne n'aurait voulu essayer, car on disait aussi que celui qui aurait cette audace se casserait le cou à la première planche qu'il poserait. Ce seigneur s'était si bien cassé le cou que sa tête était allée rouler à l'autre bout de la chambre où il était tombé, de sorte qu'on le voyait se promener par là, après, comme MacGloire dans Les Pilules du diable [3] , semblant chercher cet ornement supérieur de sa carcasse. Mon père, en grand voyant qu'il était, affirmait l'avoir vu plusieurs fois. Et puis, il avait autre chose à faire par là encore que de chercher sa tête : il gardait un trésor caché, et il ne serait délivré de cette pénitence que le jour où il pourrait céder ce trésor à quelque mortel. Et ce trésor, tout le monde savait qu'il existait, mais personne ne savait au juste où il était. Les uns disaient qu'il était sous l'escalier du château, d'autres pensaient qu'il devait être au fond de l'étang, parce qu'on avait vu là une grosse anguille extraordinaire, qui n'était autre que le seigneur lui-même qui prenait cette forme le jour pour mieux surveiller son trésor ; d’autres disaient enfin qu'il devait être sous le pigeonnier, une énorme rotonde toute bâtie en pierres de taille, qui serait restée debout jusqu'à la fin du monde si on ne l'avait pas démolie.

Au temps où nous étions là, on disait que des messieurs, paraissant être des étrangers, étaient venus demander au propriétaire la permission de faire des fouilles pour découvrir ce trésor, en lui offrant une grande somme d'argent avant de commencer, et ensuite sa part du trésor. Mais le propriétaire ne voulut pas. Plus tard, on m'a dit que le gendre de ce propriétaire le trouva enfin ce trésor, en démolissant le vaste pigeonnier, et que cette découverte fut la cause de sa mort, car il mourut subitement peu de temps après. D'autres disaient cependant, des mauvaises langues sans doute, que le trésor de ce gendre venait non du pigeonnier mais bel et bien de Notre-Dame de Kerdevot, pour laquelle ce monsieur était trésorier, et comme cette dame n'avait nul besoin ni de trésor ni de trésorier pour son compte personnel, le monsieur pouvait sans danger mettre le tout dans sa caisse. Il va sans dire que je n'affirme rien ici. Ce sont là de nouvelles légendes sans doute, à ajouter aux vieilles légendes de ce château .

§ Le propriétaire de ce château ...

Mais une autre conjuration eut encore lieu en ce temps-là, d'une espèce qu'on [ n']avait jamais vue avant, ni non plus depuis. C'était la conjuration d'un homme vivant. Et cet homme était le propriétaire actuel de cet ancien château De La Marche , que l'on nommait Christoc'h Du .

Cet homme, si noir de caractère et si méchant, savait qu'on parlait mal de lui partout, et entendait les gens dire que pour sûr il devait avoir le diable dans le ventre (ann diaoul en y voëiou [6] ). À force d'entendre répéter cela, et se sentant peut-être mal à l'aise avec ce vilain caractère, il finit par croire que le diable était logé clans son corps. On sait qu'autrefois, au temps de Jésus, les diables aimaient beaucoup les ventres des hommes et même ceux des femmes pour demeure. Le Nazaréen en avait trouvé sept dans le ventre de Marie de Magdala, et jusque cieux mille clans celui du possédé de Génésareth.

Au XVIe siècle, ces diables allaient encore se loger par légions dans le corps des individus, et étaient plus difficiles à chasser qu'au temps du Nazaréen. Quand les exorcistes les invitaient au nom de Jésus-Christ de déguerpir du corps d'un possédé, le chef de la légion répondait : « Moi et mes amis, nous nous moquons de votre Janicot. » C'était le nom que ces diables donnaient alors à J.-Ch. et quelquefois celui de Jean Blanc. le frère mineur Jérôme Magnus et Briognoli de Bergame avaient écrit des livres et des manuels traitant de la manière de chasser les démons des corps : « Remèdes terribles, puissants, efficaces, infaillibles pour chasser les démons et pour échapper aux méfaits des esprits malins. Ouvrages utiles non seulement aux exorcistes et aux prêtres, mais aux médecins, aux théologiens, aux possédés et aux malades. » Malgré tous ces remèdes infaillibles, les démons persistaient à rester dans les corps des hommes, en se moquant de Jean Blanc et des exorcistes. À tel point que Springer , le grand inquisiteur, fut obligé de demander au pape l'autorisation de brûler les sorcières, soutenant que c'étaient celles-là qui rendaient les remèdes et les formules des exorcistes impuissants.

Je ne sais pas si les prêtres d'Ergué-Gabéric possédaient ces manuels indispensables dans les exorcismes, mais ils n'eurent pas besoin de brûler aucune sorcière pour faire sortir le ou les diables du corps du Christoc'h Du. Ce fut un débitant du bourg qui raconta cette histoire, affirmant avoir assisté, invisible, à la scène comico-diabolique. Un soir, étant sur le pas de sa porte, il vit passer un homme prestement et sans bruit, qui alla droit à l'église, et un instant après il vit l'église s'éclairer d'une façon inaccoutumée. Un peu intrigué, et ayant cru reconnaître dans le personnage le fameux homme noir, il alla coller son nez derrière un vitrail, et de là, il vit en effet que c'était son homme, entouré des deux prêtres qui venaient de placer le catafalque au milieu de l'église. Bientôt il vit l'homme noir se déshabiller complètement, et se coucher sur le dos sur le catafalque; puis, le recteur lui jeta l'étole sur le ventre, alors les deux prêtres prirent leurs livres, et un de chaque côté du corps, se mirent à réciter quelque chose dont ni le débitant ni le patient, ni les deux farceurs ne comprenaient goutte certainement ; ensuite le recteur prit son goupillon pour donner le dernier coup. Alors, il dut prononcer sans doute les mots que Jésus lui-même prononça à Génésareth pour faire déguerpir la légion de démons logés dans le corps d'un muet : « Spiritus immondus exito ex corpus Cbristoc'b Du [7] » Quand le débitant vit l'homme se rhabiller, il quitta sa cachette et retourna chez lui. Mais il eut beau attendre pour voir retourner chez lui Christoc'h Du, il ne le vit pas. Celui-là avait dû rester passer la nuit au presbytère, de peur de rencontrer en route le ou les diables qu'on avait chassés de son ventre.