Un terrible sanglier solitaire tué et empaillé par René Bolloré

Depuis le matin, la meute « était » sans succès, sur un sanglier, un vieux solitaire, puissant et rusé, d'un poids énorme et aux formidables défenses.

Quatre chiens, le ventre ouvert, s'en étaient aperçus à leurs dépens.

Mais la nuit tombait : les « toutous » revenaient l'un après l'autre, fourbus, et les piqueurs ne pouvaient que sonner la retraite en attendant quelque nouvelle tentative plus favorable, un jour ou l'autre ...

Or, Rocambol, le plus beau type de la meute, n'était pas au rendez-vous et le piqueur-chef se demandait, navré, s'il ne haletait pas aussi, lui, au bord de quelque ruisseau, avec ses boyaux à la traine.

Chi lo sa ? [2] ...

(page 26) Quant à notre ami, mécontent de cette « journée manquée », puisqu'il ne l'avait pas réussie selon ses désirs, il rentrait seul, par un sentier de la belle forêt, son fusil sous le bras, en mâchonnant une brindille.

Lorsqu'il s'arrêta brusquement : dans le lointain, apporté par le vent du soir, il a cru reconnaître la voix de Rocambol, mais un aboiement sauvage et lugubre, comme d'un chien furieux et qui a peur.

Ne serait-il pas en face du sanglier, acculé dans quelque bauge [3], mais qu'il n'ose charger, tant les terribles défenses demeurent menaçantes ...

X. retient sa respiration et il écoute, en chasseur passionné, les moindres indices que lui apporte la brise à travers l'épaisseur de la forêt.

Tout à coup, il se redresse comme un ressort : aucun doute, c'est Rocambol et qui hurle à la mort.

Il est devant le sanglier qui, bien reposé, va choisir son moment, foncer en éclair et le découdre, comme les quatre malheureuses victimes de la journée.

C'est qu'on ne plaisante pas avec ces monstres ! ... Hommes ou chiens, c'est un sport pour eux de les abandonner, pantelants, sur le ring.

Les résolutions de notre ami sont, en général, aussi rapides qu'énergiques.

Il vérifie aussitôt ses deux cartouches à grosses chevrotines, arme son fusil, le jette sur son épaule et, à

(page 27) grands pas, à travers les taillis, vers l'endroit d'où il a cru entendre jaillir les appels rageurs et impuissants.

Mais qu'il fait sombre. La nuit est complètement tombée et ce n'est qu'au juger et au son qu'il peut se diriger, à travers l'enchevêtrement des gaulis [4].

De temps en temps, il s'arrête et prête l'oreille.

Rocambol hurle toujours, mais sa voix se rapproche ou, plutôt, le chasseur gagne du terrain vers le lieu du drame.

Dans la forêt, une chouette, quelque part, hulule tristement.

On dirait que, d'arbre en arbre, elle accompagne le visiteur nocturne de son domaine.

Ah ! une prairie ...

De fait, à l'intérieur de la forêt, se trouve une étroite vallée, couverte d'herbes hautes, encaissée entre les deux collines, avec, au milieu, un ruisseau rapide, aimé des truites et courant sous des saules.

Mais l'heure n'est pas à la pêche, pas plus qu'à faire de la poésie sur le paysage, d'ailleurs parfaitement invisible dans la nuit.

Fait passionnant, la voix de Rocambol l'en assure, en face, quelque part dans les fourrés du bois, sur la colline, le sanglier tapi dans sa bauge, attend l'instant propice pour éventrer le chien ... ou l'homme assez fou pour s'aventurer jusqu'à lui.

(page 28) C'est pourtant ce que X. a résolu de réussir.

Pénétrant dans le ruisseau qu'il traverse, de l'eau jusqu'aux genoux, il s'avance dans l'herbe haute de l'autre bord et entre dans le bois, sombre comme une gueule de four.

Les branches qu'il écarte reviennent sur elles-mêmes et le fouettent au visage.

Pour protéger les gâchettes de son fusil, il le cache sous son bras et, le canon en avant, progresse péniblement, se dirigeant toujours vers les aboiements sinistres.

Mais la colline devient abrupte, presque à pic et notre ami, pour avancer, doit se traîner sur les genoux, serrant toujours son fusil sous son aisselle et écarquillant les yeux pour essayer de percer l'ombre.

Il doit être, maintenant, à quelques pas des combattants, car le chien, qui a senti son maître, s'est tu.

Quant au sanglier, il est certainement ramassé sur lui-même, prêt à foncer sur l'intrus qui approche et qu'avec ses yeux de bete sauvage, il voit aussi bien qu'en plein jour.

Alors que faire ? ... Si seulement la lune avait la bonne idée de paraître et d'éclairer la scène ...

Mais non, le temps est maussade. Même une petite pluie fine comme de la bruine, se glisse à travers les feuilles du maquis.

Allons, il est impossible de s'éterniser stupidement !

Et toujours, sur les genoux, deux doigts sur les

(page 29) gâchettes de son fusil, notre héros fait un mouvement en avant, quand, rapide comme l'éclair, vrai bolide lancé en trombe, le sanglier fonce sur lui, en fracassant branches et arbustes.

L'attaque est si brutale et soudaine que notre ami n'a pas le temps de réfléchir et pèse instinctivement sur les deux gachettes.

Un tonnerre : les deux coups sont partis en même temps, défonçant l'énorme bête si proche que les poils sont brulés par la déflagration. La masse inerte roule sur le chasseur qu'elle bouscule rudement, sans le blesser, toutefois.

Mais Rocambol se précipite, fou de rage : à pleines dents, il s'acharne sur son antagoniste immobile et sanglant, tandis que le vainquer se relève, encore tout abasourdi par l'évènement qui vient de se dérouler en moins d'une seconde.

Les visiteurs de l'usine peuvent voir maintenant, dans le vestibule de la maison d'habitation, empaillé et débout sur ses pattes de derrières, le terrible sanglier, dont le côté porte toujours la plaie du double coup de feu, entouré de poils calcinés ...

Et j'ai songé à la Bonté du Seigneur qui, en cette circonstance, a préservé mon ami d'une mort certaine, sans doute pour lui permettre de faire tout le bien qu'il a « réalisé » depuis.